LA MANZANA DE SAFO

...Como la manzana dulce se vuelve roja en la rama,

alta sobre la más alta y olvidada de los cosechadores

-pero no la han dejado por olvido: es que no la pudieron alcanzar-...

Safo de Mitilene.

Como la manzana de Safo

colgado de la rama melancólica

pende de un hilo mi sueño.

Salto y me revuelvo,

en busca de un experto en

subir escaleras.

No puedo conseguirte y 

sin embargo

te ríes de mí

como un pecado

tan original como la vida.

Soez como el viento,

vital como el suspiro.

Un mordisco y

todo perdido.

Un pájaro llegó a su corazón

y puso su nido

dejando un ático

de desesperanza.

Me callo y no vuelvo

para decir adiós

a la manzana.

Si no puedo olvidarlo,

tendré que hacerlo.

¿Qué?

Locura

¿Para?

Sobrevivir.

Hay que matar a la manzana

aunque yo muera con ella.

SI TE VAS...

Pero deja tu recuerdo,

déjalo solo en mi pecho.

F.G.L.

Leyendo el camino

a la alucinación,

recuerdo,

entre sueños

que marcan nuestras

realidades,

que siempre nunca

me has querido.

Todo aquello que yo sueñe,

se diluye en un soplido,

y si el viento llega fuerte

las estrellas ya no vienen.

Si el mar embravecido

respira en mis pulmones,

una lágrima de reflejos

se escurre entre la medianoche.

Si realmente fuera posible

un número cantaría,

al piano de la mañana

para decir que me quieres.

Si te vas

sin que yo me entere,

maquilla de ardor mi dicha,

para que los pájaros vuelen,

y el canto de las serpientes

se vuelva tibio y ausente.

Si te vas,

nunca has venido.

Si me voy,

nunca he llegado.

SIN CONOCERTE

Muy poca cosa es, de cierto, aquel que encuentra muchos motivos razonables para abandonar la vida.

Epicuro de Samos.

Los días están nublados

y tengo frío.

La soledad infinita se vuelve

como un relámpago de sol.

Solamente puedo saber

dónde está el principio 

y el final.

Dónde voy a morir.

El Destino y los Dioses

saben más que nosotros.

Quiero deshacerme,

como una burbuja de miel,

como un relámpago en la noche.

Seremos dos luces

que no brillan.

Dos,

sólo dos.

Vivamos hasta morirnos.

Murámonos viviendo.

La luz del sol se apaga

para mis ojos.

Tú te vas,

me quedo solo.

Ante un abismo de poderosos truenos.

Resuenas

como los cascos agitados en la guerra.

Cada golpe de suerte,

se frustra entre tus manos.

Cada golpe de vida,

muere entre tus piernas.

Yo me muero

sin conocerte,

porque quiero

conocerte

antes de morirme.

HISTORIA DE LA LUZ DE LAS ESTRELLAS

La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea. Hay vastos paisajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie.

El amante. Marguerite Duras.

Caerán las hojas de la lluvia

y las gotas de los árboles.

Todo se volverá dulce

y eterno.

Burbujas de esponja,

carros de jabón.

¿Jugamos?

Luces y sombras.

Desprecio absoluto por todo.

Dolor innecesario.

Caerán las hojas de la lluvia

y las gotas de los árboles.

Si me quieres matar

hazlo cuanto antes.

Nada vale,

todos juntos

hacia el paraíso perdido.

Bailando.

Sobre el suelo mojado,

cae una rosa.

Caerán las hojas de la lluvia

y las gotas de los árboles.

Llueve en Segovia.

Creo que cada vez estoy más triste.

Sólo te quiero

para quererte.

No soy nada,

nunca llegaré más allá

del futuro presente.

No soy nada,

mi vida,

es como la historia de la luz de las estrellas.

CREO QUE SIGO ENAMORADO DE TI

Pones una foto con la letra de una canción.

Recuerdas,

cada paso es un caída hacia el abismo.

Cada luz,

cada estrella que se apaga.

Una sensación amarga del dulzor de tus mejillas.

Lo siento,

creo que sigo enamorado de ti.

Lo siento.

Pones una foto con la letra de una canción.

Me haces llorar,

me siento en la cama,

¿De qué me sirve vivir?

Lo siento,

mis palabras suenan como si no fuesen nada.

Lo siento,

creo que sigo enamorado de ti.

Lo siento.

Pones una foto con la letra de una canción.

Te encuentro fumando,

con tus amigos,

no sé,

hay algo en ti que me llama la atención.

Lo siento,

creo que sigo enamorado de ti.

DENTRO

Mirarte es perder la luna de tu velo.

Se abre el telón de tu sonrisa.

Ojo sobre ojo. Voz sobre voz.

Luna sobre luna. Noche sobre noche.

Cuerpo sobre cuerpo. Placer sobre placer.

Boca sobre boca. Boca sobre piel.

Beso a beso, el calor nos confunde.

Una sombra de recuerdo se pasea.

Mi alma despierta y hace frío.

No hay noche sin pasión. Poco a poco.

Fuego fatuo que muere interno.

Pudrirse como un gusano de seda.

Brota una amapola entre el cereal.

Abrir una rosa sin espinas.

SALTAR

Saltar
de la cama
para recogerme en tus brazos.

Saltar
de tus brazos
para guarecerme en tu boca.

Saltar
de tu boca
para volar por tus dientes.

Saltar
de tus dietes
para caminar por tus manos.

Saltar
de tus manos
para recogerme en tus rodillas.

Saltar
de tus rodillas
para besarte los pies.

Saltar
de tus pies.
Caer en el abismo de la cama.

Sátira del suicidio romántico, Leonardo Alenza, Madrid, Museo del Romanticismo.

VEN, TE DARÉ MI ALMA PERDIDA

Música: Amaral Mi alma perdida.

Ven,
voy a contarte
la historia más triste,
la de las noches sin rumbo,
la de las almas en vela.

Ven,
voy a contarte
la historia más triste,
la de la aurora sin luz,
la del viento sin aire.

Ven,
voy a contarte
la historia más triste,
la del alma sin sombra,
la del fuego sin llama.

Ven,
cuando la muerte llegue
al desván de tus ojos
y tu luz se vaya
entre mis labios.
Voy a contarte,
la historia más triste.

Subir,
caer en tu desgracia.

Volver,
buscarte entre mi ropa.

Sonreír,
llorando por tus brazos.

Vivir,
sufriendo en tus ojos.

Ilusiones vanas
de lugares extraños.

Paisajes sin rumbo,
lejanos,
viajes sin destino.

Luchar,
sin causa ni deseo.

Decirte cosas al oído,
olvidarlas.

Noches sin sueño,
peligros sin caída,
el ocaso de los sueños.

Dioses sin reyes,
legiones sin armas
para morir en el desastre.

Se rompen los límites
y morimos.

Como en la canción,
"te daré mi alma perdida"
quédatela.

ENTRE EL DOLOR Y LA ARMONÍA

Música:

Volver, volver. Chavela Vargas.

En el punto de inflexión entre el dolor y la armonía.

Temblando.

Mirándote la cara.

Pensando.

Deseo ser el duende de tu armario,

para poder esconderme entre tus sueños

y que no puedes decirme que no,

que no quieres.

Para hacer del mundo un pañuelo que seque tus lágrimas,

algo que te haga feliz.

En el punto de inflexión entre el dolor y la armonía.

Deseo decirte que te quiero,

para no caerme en el abismo de tus palabras,

en el recuerdo volátil de tu voz.

Pero tú cierras mi boca con unos ojos marrones de cuento.

Rompes la luna de mis sueños,

haciendo que se queden oscuros.

Aún así, en la oscuridad, no podré dejar de quererte,

en el punto de inflexión entre el dolor y la armonía.

Frida Kahlo, La columna rota.

UN PUÑADO DE ARROZ

Me preguntarás: ¿Por qué te enamoras tan fácil?

Te responderé: Porque mi corazón es un puñado de arroz.

Me dirás: No entiendo.

Te diré: Mira y verás.

Volando, desde mi pecho, miles de recuerdos sin sentido,
pájaros sin vida, ciudades sin alma,
casa derruidas.

No entiendes nada porque no estás aquí,
porque no eres como yo,
porque tu corazón no es un puñado de arroz.

Y sé que no vas a quererme,
porque el jabón no cura las heridas.

Y sé que no vas a quererme,
porque mis manos huelen a vómito de estrellas.

Y sé que no vas a quererme,
porque soy frágil como una vela.

Y sé que no vas a quererme,
porque estoy sordo y ciego.

Y sé que no vas a quererme,
porque estoy roto y descosido.

Y sé que no vas a quererme,
porque mi alma es un trapo viejo.

Y sé que no vas a quererme...

Te diré: Mi corazón es un puñado de arroz.

HOY ESTOY LLOVIENDO

Hoy estoy lloviendo,
como el día,
que está triste y desgarbado.

Descargo mi melancolía,
con lágrimas de nubes,
sobre aquellos que me dejan.

Yo, ese yo que se moja,
ese yo tranquilo,
ese yo nervioso.

El vividor,
el suicida.

El buscador de tesoros,
el amor sin alma.

Hoy estoy lloviendo,
como el día.
Me refugio en el paraguas de tus párpados,
pero me echas.

A mí,
al soñador,
al materialista,
al ladrón,
al suicida.

Hoy estoy lloviendo,
como el día

.

Lluvia, Magritte.

QUIERO PREGUNTARTE

Quiero preguntarte porqué,

y que me digas al oído:

te quiero.

Quiero preguntarte cómo,

y que me susurres:

despacio.

Quiero preguntarte cuándo,

y que con el soplido de tu voz respondas:

ahora.

Quiero preguntarte dónde,

para que tus labios sean:

ahora.

Quiero preguntarte quién,

para que en tus ojos vea:

tú.

Quiero preguntarte qué,

para que no haya respuesta, solamente:

te quiero

TODAS SE HAN ESCAPADO

Ya no hay ilusiones,
no, ya no hay ilusiones.
Todas se han escapado,
se han perdido con los sueños.

Todo se fue,
como una burbuja que explota.
Todo se fue,
corrió como la pólvora.

Sin nada que ganar,
sólo con el recuerdo.
Vuelvo y me retuerzo.
Lejos de todo queda el cielo.

Ya no hay ilusiones,
no, ya no hay ilusiones.
Todas se han escapado,
se han perdido con los sueños.

Utópicas felicidades,
lágrimas de alegría.
Ya no hay ilusiones,
no ya no hay ilusiones.

René Magritte, "Los valores personales"

PIDIENDO UN RESPIRO

Cada uno tiene lo que puede.
Cada uno tiene lo que hace.
Cada uno hace lo que puede.

Algunos nacen para vivir,
pero yo nací para soñar.
Ahora sé que los sueños no se cumplen.
¿O son imaginaciones mías?
Algunos nacen para vivir,
pero yo nací para morir.

Buscando en el vacío margaritas deshojadas.
Pidiendo un respiro,
pidiendo el aliento de tu sonrisa.
Seguiré deshojando margaritas.
Sólo soy un pétalo perdido.
Seguro que dices que no.
Seguiré deshojando margaritas.

SOBRE ARENAS MOVEDIZAS

Sí, la vida se construye con sueños rotos.

Se construye con lunas deshojadas,
con recuerdos de palabras,
con sueños de refranes.

Sobre arenas movedizas.

Sí, la vida se construye con sueños rotos.

Perderse y ahogarse.
Volver a vivir.
Perderse y ahogarse.

Restos de ideas.
Frases inconclusas.

Sí, la vida se construye con sueños rotos.

DESEO SER SUSPIRO

Versos paganos,
sombras de castillos derruidos.
Lágrimas, muchas lágrimas.
Sufrir es tan útil como la muerte.
Un suspiro que disipa la niebla,
para que mis ojos traten de verte.
Deseo ser suspiro, sólo para entrar en ti.
Deseo ser suspiro, sólo para ser tuyo.
Deseo ser suspiro, para flotar en tu sonrisa.
Deseo ser suspiro, para navegar en tus palabras.
Deseo ser suspiro, para ser lo último que hagas.
Versos paganos,
sombras de castillos derruidos.
Deseo ser suspiro, sólo para poder morirme contigo.

LLEGA EL MOMENTO DE SENTIRNOS, CÓMO SI FUÉRAMOS ESTRELLAS

Si no puedo decirte nada, es porque no te quiero.

Si no te quiero, no puedo decirte nada.

Si no me quieres...

Sólo hay una forma de saberlo, sólo tenemos una forma de entendernos. Respira conmigo. Coge aire, así de fácil, yo también lo estaré haciendo. Ahora, suéltalo, con cuidado, así, con cuidado, como si dejases caer una delgada pluma. Así, es fácil, muy bien.

Ahora cógeme la mano, despacio. Siento cada uno de mis dedos rodeado de caricias. Leve y suave, como una nube de espuma. Despacio y sintiendo. Despacio. Llega el momento de sentirnos, como si fuéramos estrellas.

Bésame, así de fácil, bésame. Abre tus labios. Te entrará un suspiro. Es mi alma que se quiere unir a la tuya. Yo trataré de retenerla, para que no nos hagamos daño.

Acaríciame la cara. Solamente acaricia, mirando al infinito.

DESDE LA FUENTE

Escrito en el jardín de Miguel Delibes. Segovia.

La fuente está llena de recuerdos de Amor,

Hoy hay deseos ocultos bajo las estrellas.

La fuente recuerda la pasión atropellada,

mientras, su corriente purifica mi alma.

Deseos de un corazón apaleado.

Sueños de noches envidiadas.

La fuente está llena de recuerdos de Amor.

Sentado a su lado, codicio su suerte.

Quizá yo no sea merecedor de esos recuerdos.

Quizá solo sea un corazón sin aceite.

Los gorriones cantan, su voz,

hiere más dentro mi reposo.

Sentado en el poyo, deseo,

deseo hacer lo que otros aquí hicieron.

Miro alrededor, el calor me hace solitario.

En el suelo, caída, una moneda.

¿Casualidad o Destino?

Su cara es Venus, de Botticelli.

(10 céntimos italianos)

Pediré un deseo:

pasión contigo, sobre este mismo sitio.

Que ahora sea esta fuente,

cronista de todo...

La moneda cae al agua, con un murmullo.

Digo tu nombre, un susurro.

Posdata: 

Ahora Venus, en el fondo,

mira y sonríe con asombro.

Ojalá vea, desde el Olimpo,

cómo mis ojos alimentan 

la fuente de su pereza;

cómo mis labios, laten de ansia.

Quiero, anhelo y deseo.

EL FUEGO DE LA VIDA HA VUELTO AL CORAZÓN

El aliento de la vida a vuelto al corazón.
El fuego de mi mirada se enciende.
Quiero volver a verte.
Quiero volver a verte y que no me mires.
Quiero volver a verte.
Tú eres...
Volátil,
Etéreo,
Frágil,
Fugaz,
Nuevo,
Gracioso,
Pequeño.
Quiero volver a verte.
Que me mires, que me veas.
Darte con la mirada un milagro.
Mi energía viaja hacia tus ojos.
La luz dilata nuestras pupilas.
Verte y no tocarte.
Eres...
Imposible.
Quiero volver a verte.
Verte para sentirte.
Sentirte para quererte.
Contigo...
El fuego de la vida a vuelto al corazón.

La escala del fuego de René Magritte.

DE SOBRA SÉ QUE ES INÚTIL.

De sobra sé que mi poesía es inútil. Mis versos son retales fugaces. Cenizas de sentimientos confusos. Mis palabras son volubles manifiestos de los pocos días que quiero cantar. Emociones derrumbadas en bailes solitarios. Música sin rumbo en voces monofónicas.

Letras que escapan en recuerdos.

Plumas sin tinta condenadas al destierro. Ostracismo de voces buscando liberarse. Salir de un baúl cerrado para la vista del mundo. Crueldad eterna. Susurros clamando soledad. Pájaros apretados en las fibras de un papel.

Tinta azul de bolígrafo BIC.

Estrofas sin coherencia. Bocas cosidas. Labios atados. Metáforas incomprensibles. Ojos visibles del más allá. Luces con sombra de luciérnaga apagada. Sufrimientos callados a base de gritos. Lágrimas guardadas en esencias intactas. Perfumes del día a día. Gotitas de licor amargo y caliente. Agua borrosa del olvido. Besos nunca dados. Besos nunca pedidos.

Lapiceros sin punta buscando pareja.

De sobra sé que mi poesía vida es inútil.

Wassily Kandinsky. Composición VII.

VIUDA NEGRA

Desdémona salió de casa con el vestido roto.
Roja es la sangre enredada en su pelo.
Desdémona salió de casa con el velo negro,
una araña se ríe de su sufrimiento.

Desdémona lleva un cuchillo en las manos,
filo de silencio sobre el llanto dolorido.
Desdémona sabe por qué lo ha hecho.
Se encontró con el ogro y acabó sufriendo.

Pocos sabía que se cocía en su hoguera:
"Puta, loca, desgraciada. Tus hijos son basura,
basura de tu útero podrido, basura de un puto coño seco"
Basura de unos cojones estériles.

Desdémona golpeó al golpeador. El golpe más fuerte.
Desdémona corre con el velo manchado.
Una novia llena de hollín y tomatazos.
Golpe a golpe. Corazón reventado de golpe a golpe.

Le cortó el cuello. Cazador cazado.
Se desangra en la bañera.
¡Viva, viva, viva la nueva Clitemnestra!
La loca se ríe, novia mugrienta bajo luces de neón.

LEJOS HACE FRÍO, CERCA DE TODO ESTÁ EL CIELO

Se acerca como un carámbano de tiempo.
Hielo perdido bajo el olvido de un muerto.
Lejos hace frío, cerca de todo está el cielo.

Voy por el camino que marcó tu intuición.
El paraíso es eterno, pero el sol se pone.

Todos los días vuelve el hielo del tiempo lejano,
abocado a las fauces de un lobo bajo la luna.

Va como un bailarín, hacia lo humano.

El hombre sin prejuicios gana la batalla,
más allá crea para su bien, su norma.

Voy y vengo.

Blanco se vuelve. Negro trasmuta su valor.
De oro es el golpe y el golpe es de plata.

Se acerca como un carámbano de tiempo.
Hielo perdido bajo el olvido de un muerto.
Lejos hace frío, cerca de todo está el cielo.

Paraíso estrellado de noches solitarias.
Luces artificiales de nubes de placer.
Lejos hace frío, cerca de todo está el cielo.

Jackson Pollock

FLORES DEL MAL

El Demonio se agita sin cesar a mi lado;

flota en torno a mí como un aire impalpable;

lo respiro y siento que quema mis pulmones

y los llena de un ansia sempiterna y culpable.

Charles Baudelaire, Las flores del mal.

Ojalá quede un ascua en mi corazón,

para que lo revivas con el soplo ardiente de tu voz.

Poco a poco se acaban las palabras,

la mecha del amor se apaga.

Dos ojos que se encuentran con dos ojos.

Cándido placer de niño idiota.

Te miro y sé si veo o padezco.

Si sufro, si lloro, si pido perdón.

Si reclamo a la vida que me dé tu tesoro,

si grito a los cielos buscando tu adiós.

Recupero un instante la lujuria del sol.

Somos frágiles ascuas de un bosque en llamas.

Nos lleva el viento sabe Dios a dónde.

Volvemos a vagar como flores otoñales.

Desaparecer, trampantojo de esquelas.

Muerte y destrucción. Las flores del Mal.

Demonios de ascuas que entran por mis ojos.

Sale por la boca la sierpe de la Soledad.

Muerte y destrucción. Las flores del Mal.

Ray Caesar

TRATANDO DE SACARTE

He quemado las palabras que te dije,
aquellas que nunca escuchaste.
He destruido los sueños de mi boca
a base de besar folios amargos.
Palabras sordas en el miedo del silencio.
Voces sonoras en el invierno de un verso.

He querido olvidar cada mañana
en la que tus ojos aparecían en mi cama.
He intentado buscar la libertad
entre otras almas fugitivas de Dios.
Déjame que te pierda entre las sombras.
Otras luces otoñales me traerán la paz.

He vuelto a soñar con tu sonrisa
y a despertar entre fulgores amargos.
No puedo decir por qué, pero tu huella
se abre de nuevo por las noches,
como la cicatriz de un meteoro inerte.
Vivo entre mis sábanas frías sin el calor de tu cuerpo.


Desnudo en el desierto. 1948. Óleo sobre lienzo. Salvador Dalí.

VOZ Y QUEBRANTO

Música: Tiempo y silencio, Césarea Évora & Pedro Guerra.

I

Regresa a menudo y tómame, 

sensación bien amada. 

Regresa y tómame 

cuando la memoria se despierte, 

cuando un antiguo deseo pase por la sangre, 

cuando los labios y la piel recuerden 

y las manos crean tocar de nuevo... 

Regresa a menudo y tómame de noche 

a la hora en que los labios y la piel recuerdan.

Constantin Kavafis 

¿Dónde está mi ilusión? El eco de tu voz cada vez está más lejos. ¿Dónde está mi sueño? La niebla de nuestros ojos cada vez es más espesa. ¿Dónde quedó nuestro ansiado placer? Tu cuerpo viaja feliz hacia otras estrellas.

Tu vuelo me aleja de lo que necesito. Tus alas se abren y mis pies se agarran a la tierra. No puedo huir de ti, pero tú te alejas. Vas en busca de querubines más simpáticos y gráciles que yo. En busca de pasiones cuyo placer es imposible conmigo. Vuelas hacia un universo que yo no puedo mostrarte si me quieres. No te das cuenta que enciendo para ti todas mis estrellas. Estrellas que se van fundiendo si tú no las miras. Sé que las de otro siempre son más visibles que éstas. Pero piensa que quizá todo sea una simple apariencia. Un espejismo que se vuelve negro si te fijas.

Vuelve, por favor, vuelve. Mira las estrellas que todavía non están apagadas por el miedo, la vergüenza y la confusión. Mira mis ojos que piden amor como si fuera pan que llevan años sin comer. No te alejes, por favor, mis luces bohemias no cambian tu vista. 

Espero que una palabra haga girar tus ojos: "Te quiero"

II

Para algunos llega el día
en que declarar el gran Sí
o el gran No. Se ve enseguida quién tiene el Sí
a punto en su interior; y diciéndolo
va de honor en honor, profundo en convicción.
Quien niega no se arrepiente. Vuelvo a preguntar,
dirá otra vez que no. Pero ese no -el verdadero no-
le arrastrará toda la vida.

Constantin Kavafis, Che fece... Il gran rifiuto

Se fue las luz de tus labios. Se fue el frescor de tu pelo. Se fue la mañana de enero, en que mis ojos se posaron en tu cuero. Se fueron las tardes de invierno bajo la nieve, pensando cómo decirte que te quiero. Se fue una primavera dulce, que volvió negras las tardes de marzo. Finales de un marzo ventoso, con tormentas y cartas deshojadas. Libros con letras caídas bajo el olvido de tus orejas. Borrones de tinta negra, corridos por lágrimas amargas que caen de mi techo. No hay llanto en ningún sitio, es que mi corazón tiene goteras.

Las manchas negras recorren nuestro pensamiento. Un borrón negro hace desaparecer tu nombre de mi memoria. El dolor de arrancarme la mandrágora de tu figura sembrada en mi mente. Los castillos de agua que mi pensamiento creó, se deshacen con un golpe seco de tu indiferencia.

Fuera de mí queda ya nuestro pasado confuso. Mis ansias y esperanzas depositadas en tus labios. Sólo una palabra podría volver a sacar mi mente de un borrón de tinta espesa. Y nunca dirás esa palabra. Con ello vivo y con ello viviré. La gran negación siempre es mi sino. ¿Qué le voy a hacer?

Empezaré un nuevo libro desde cero. Por delante quedan páginas que llenar de borrones con nombres de hombres imposibles.

¿CÓMO?

¿Cómo voy a olvidarte?
Mi pelo está atrapado en los lunares de tu voz.

¿Cómo voy a olvidarte?
Tu pelo es el aroma que impregna mi piel.

¿Cómo voy a olvidarte?
Todos los rostros son el tuyo.

¿Cómo voy a olvidarte?
Tus ojos son las manos que guían mi cabeza.

¿Cómo voy a olvidarte?
Mis pies bailan al ritmo de tu sabor.

¿Cómo voy a olvidarte?
Soy pájaro libre atrapado entre tus pies.

¿Cómo voy a olvidarte?
Necesito tu voz para dormir con melodía.

¿Cómo voy a olvidarte?
En la nube espesa, tu aroma nos busca.

¿Cómo voy a olvidarte?
¿Cómo puedo borrarte?
¿Cómo hago para sacarte de mí?

Muriendo y encontrando otro amor en la otra orilla.

Salvador Dalí, Los esfuerzos estériles o Cenicitas.

Museo Nacional, Centro de Arte, Reina Sofía (Madrid)

Breve historia del cuadro:

Salvador Dalí se instaló en Madrid, en la Residencia de Estudiantes, en el otoño de 1922, para llevar a cabo estudios en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando. Allí, en la Residencia, coincidió con Federico García Lorca en marzo de 1923, estableciéndose entre ambos una intensa relación intelectual, artística y personal. Esta vinculación se mantendrá hasta 1929, año en que Dalí se traslada a París y Lorca viaja a Nueva York. Ejemplos del intercambio artístico que se produce entre los dos autores son El cuaderno de los putrefactos, una serie de láminas dibujadas por Dalí acompañadas de textos de Federico García Lorca –Dalí y Lorca formaban con Luis Buñuel y Pepín Bello el grupo de la Residencia más crítico con los artistas académicos a los que se referían precisamente como «putrefactos»–, la Oda a Salvador Dalí de Lorca o el San Sebastián que el pintor catalán dedica al poeta granadino. El lienzo Los esfuerzos estériles, uno de cuyos motivos centrales se centra en la representación de la cabeza de Lorca, es otro ejemplo de esa fructífera relación intelectual surgida entre los dos creadores.

Paloma Esteban Leal

Fuente: http://www.museoreinasofia.es 

DELIRIOS EN CARAVANA

Música: Caravana, Raphaël Haroche

Escribir amores prohibidos es malo.
Vivir encerrado en la mentira nos cubre de lodo.
Las manos se tienden para pedir ayuda.
No hay respuesta que salve el silencio.
Soledad y vuelta a las sombras del pasado.
Una jaula de grillos mezclada con el viento.
Mundo impregnado con pimienta reseca.

Un bombilla de esperanza explota entre mis manos.
Su fulgor se va con vapores nebulosos.
Hacia otras caricias que provoquen desvelo.
Un sueño que se escribe sobre papel de cenizas.
El fuego de tus ojos destruye mi cuerpo.
Sólo un abrazo de mis propias manos de hielo.
Me devuelve a la Tierra.

Presencia de muertos con cara de amor.
Son sólo muñecos movidos por un viento agridulce.
Palabras vuelan de bocas selladas.
Sus ojos miran el horizonte sin espinas ni cables.
Una risa vuelve a mis manos etéreas.
Se pierde en tu sombra de amor dulcificado.
Vuelta a la vida que imaginé sin otoño.
Invierno solo, con luces de calores viajeros.

 Imágenes: Benjamin Lacombe. La niña silencio.

VOLANDO A LO IMPOSIBLE

Delirios de una noche de alcohol,

perdido en el recuerdo de tus sueños.

Ilusorias presencias de corazones
cuyo latir estrujo entre mis piernas.

Sombras de caras malditas que
plagan la noche con azufre rancio.

Dolores escondidos en cartas de amor
sin destinatario presente ni flor de primavera.

Pensamientos pasados por agua de
ríos salinos con gotas de alma.

Suspiros fríos y calientes como presos,
rehenes de un mundo sin celdas de hierro.

El amor llega esta noche a los oídos,
mi corazón confuso dice palabras en ruso.

Un velo de seda me cubre en el tiempo,
y tu música suena lejana en el recuerdo.

Anja Millen

PASIONES CORROMPIDAS

Música: Niccoló Paganini: Violin Sonata No 6

Folios de tinta se corren bajo tus ojos.
Son pocos los días que escribo en tu rostro.
Una sonrisa imaginaria se levanta del sofá,
coge una mesa y la rompe con furia,
se mete en la cama con la luz encendida,
duerme, duerme, duerme, duerme...

Duerme el día que la tinta brotó de mis ojos
para escribir los sueños más tristes.
Veo borrones negros cruzando el paraíso
y siento que Dante mató a Beatríz allí arriba.

Si Dios pudiera amar a los hombres
como por un instante yo lloré por ti,
en el mundo la guerra sería agua dulce
y las únicas luchas, las pasiones encendidas.

El Jardín de las Delicias, Detalle, Hieronymus Bosch, El Bosco

CANTO DE NUESTRA PRIMAVERA

La primavera

Sandro Botticelli, 1477-1478

Temple sobre tabla • Renacimiento

203 cm × 314 cm

Galería Uffizi, Florencia, Italia

Chloris eram quae Flora vocor:

“Yo era Cloris, yo que ahora me llamo Flora”

Ovidio. Fastos.

En el centro, Venus preside la danza,

un manto de flores polimétricas reposa a sus pies,

hojas verdes de tallos puntiagudos le sirven de corona.

Su mano indica, con gesto grácil, a su hijo,

volando, que hiera de dulzor a una inocente.

Las inocentes pasean su gracia con cautela,

temiendo que el niño las responda.

Bailan y sus mantos se entremezclan,

un placer etéreo las recorre.

Como un viento que corre entre sus labios,

la flecha del ángel ciego ya ha llegado.

Adiós pureza blanquecina,

viene la mortal saeta prohibida.

El viento mueve árboles y hojas,

persigue, necesita unos brazos que lo ayuden.

La ninfa corre, mientras lo mira aterrada,

un suspiro sale de su boca atolondrada.

Una flor cae a sus pies, como una pluma delgada.

Sus manos se hacen livianas, el amor la llega,

su cuerpo se recubre de placer hasta lo más remoto,

un vestido de flores la va recubriendo.

La rosa, la canela y la amapola son sus favoritas.

Al otro lado, un dios viajero mira sus sueños,

mientras intenta alcanzarlos con su cetro onírico.

Su espíritu se aleja hacia las nubes.

Tú y yo somos ellos, como un cuadro inquieto.

Una primavera que comienza,

con esperanzas de amores felices.

Seamos placer, inocencia, presencia y sueño.

Seamos: AMOR.

EL AMOR ES DULCE CUANDO LO INTENTA

Amor. Cuando la palabra suena puede parecer dulce, o cursi, o tonta. Cuando esa palabra tonta, que es tan nuestra que si no la hubiera no seríamos lo que somos y no conoceríamos un mundo como este. Esa palabra que puede hacer daño, porque también es dolor, porque también son lágrimas, porque también es sufrimiento.

Es un sentimiento ciego al que te abandonas, te dejas llevar por su impulso estratosférico. Más allá de todo, más allá del corazón. A veces, por su ceguera, hierra totalmente el tiro. Y la sangre brota de corazones lastimosos que piden a Dios, al mundo, al cielo, que no fuera para ellos sino un tiro certero. Ceguera absoluta que hiere y no mata, que muerde y no arranca, que pisa y no aplasta. Sangre que surge de la savia de una rosa seca. Espinas que llegan tan hondo que el alma posible se vuelve dolorosa. El espíritu negro de su maldad asoma como una lengua bífida de serpiente oscura que rodea los cuerpos y los deja secos, como troncos podridos, comidos por las termitas. Ese amor corrosivo que acaba con todo cuanto toca, que mata todo cuanto encuentra. Amor negro que convierte en pesadillas los sueños.

Pero eso es solo cuando él hierra el tiro, pues normalmente hace todo como el Destino guía y cumple su deber uniendo almas locas, perdidas y soñadoras, necesitadas de comprensión y completo. Almas un poco rotas como la mía, cuyo parche sería un amor como tú, un hombro en el que apoyarse y en el que tú te apoyes cuando lo necesites.

El amor se equivocó en mi vida, pues siempre supuso dolor y llanto. Pero espero que contigo no haya errado el tiro, quiéreme, lo necesito.

CARTA DE UN QUINCE DE FEBRERO CUALQUIERA

"La soledad es hermosa..., cuando se tiene a quién contárselo" 

Dijo el poeta del sueño. Y mientras el soñaba amores, hacía poemas de vida. Pues Bécquer llegó a decir que no eras tú sino poesía. Si ya lo dijo Garcilaso: "Escrito está en mi alma vuestro gesto"

Como ellos yo te tengo como universo. Un sol brillante que ilumina mi mente cada día. Tu estás ahí desde el principio, sólo que el letargo de la vida te ocultó entre mis sombras. Al fin luces como deberías, al fin puedo ver tu sol entre las nubes. Quizá sea eso lo que ahora me haga sonreír y pensar que la vida puede ser algo bonito. Algo bonito si por unos momentos lo comparto contigo.

Quiero entrar en tu universo. Ser la luz de tus estrellas. Quiero que nuestros soles se unan. Quiero crear una supernova. Quiero que explote como una bomba. Quiero que el fuego nos mate. Quiero que la felicidad nos invada. Quiero que el placer no se acabe...

No quiero nuestros mundos separados. Quiero un firmamento grande. Quiero que los astros sean para nosotros. Quiero que un cometa haga de tu cara la sonrisa. Quiero que nazcan dos estrellas de tus ojos. Quiero que la luna sea tu naricilla peringona. Que un millón de meteoros plasmen los lunares de tu cara, para poder perderme en el mapa de tus puntos y descubrir aquello que se oculta más allá del cielo nocturno de nuestra vergüenza.

OJOS MOJADOS POR LA LLUVIA

Ojalá las nubes se hagan charcos,
para que mis lágrimas por ti se hagan vapor.
Vapor de luna bajo luces encharcadas.
Que las lágrimas nerviosas
vuelvan a su cauce,
como un arrollo frágil de gotas asustadas.
Que las lágrimas encuentren
su cauce rápido para que el dolor
pase como un torrente frío por mi cara.
Llueve tristeza de mis ojos confusos.
Llueve la claridad que nunca desee.
Duele una verdad que se muestra,
camuflada, en forma de engaño vergonzoso.

CANSADO...

Cansado de soñar está el hastío
de mis ojos inertes cuando lloro.
Lloro por ti, por mí, por lo nuestro.
Por aquello que no sé hacer,
por las veces tontas que me equivoco.
Lloro de emoción por verte,
lloro de miedo por encontrarte,
lloro de rabia en el silencio,
lloro de impotencia por quererte.
Amarte es mi sueño inalcalzado,
y llorar mi único consuelo enajenado.

ECOS DE ACORDEÓN AMONTONADOS

Música para escuchar mientras lees el poema:

Te quiero, lo dice un eco
de acordeón atolondrado.

Te quiero, puedo vivir en la oscuridad.
La luz de tu sombra me ilumina.

Te quiero, golondrinas surgen
de la música de un acordeón
antiguo. Veo tus manos que
acarician mis mejillas y tus
besos que tocan mis labios.

Te quiero, pero solo el calor
de tu amor puede ablandar
el hielo de mi miedo.

RESPUESTA A SILVIO RODRÍGUEZ

¿Qué se puede hacer con el amor?

Mirarlo.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Envidiarlo.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Dejarlo escapar.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Ansiarlo.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Esperarlo.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Agarrarlo.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Disfrutarlo.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Matarlo.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Ser feliz.

¿Qué se puede hacer con el amor?

Si es cosa de él...

SUEÑOS...

I

Los sueños vuelan,
mariposas del alma.
Atraparlos es muy difícil,
sólo los quijotes lo consiguen.

II

Y si no sueño me esfumo,
humo, humo, humo,
humo, humo, humo...

III

Hoy no he podido dormir.
Se me has cumplido todos los sueños.

LLUVIA DE AMOR INCONDICIONADO

Miro el horizonte y veo tus ojos
en el reflejo inerte de las nubes.
Espumas frágiles de algodones etéreos,
brumas dulces de capuchino con canela,
agua clara de pasión fría.
Cae despacio una nota de música húmeda.
Teclas de piano, cuerdas de guitarra,
lengüetas de flauta y voces de soprano.
Nota a nota, gota a gota.
Bajo un sonido mágico de humedad musical.
Mano con mano, labio con labio.
Beso en la lluvia de amor incondicionado.

AMOR VINCIT OMNIA

El espectro, loco y ciego,
se desliza ágil, sobre el fondo oscuro.
-¡Despierta! -grita- ¡despierta!
Sobre el sonido de un violín sin arco,
sobre la música de un laúd sin cuerdas.
Coronas, laureles y armaduras,
a los pies del crío ingrato se revelan.
Pero su sonrisa es fuerte, y su poder...
es portentoso sobre el globo entero.
Con dos flechas encantadas
hace posibles deseos utópicos,
y, despierta, insensato, pesadillas oníricas.
Un niño inconsciente y nervioso,
que siendo Yulo engañó a Dido;
que a Jacinto alejó de Apolo;
que a mí me quita tu sentido.
Amor puede con todo.
Lejos queda lamentar su ingratitud,
cuando los brazos ansiados nunca vienen
y esperarlos es sufrir inútilmente.

El amor victorioso (Amor Vincit Omnia)

Caravaggio, 1602

Pintura al óleo • Barroco

156 cm × 113 cm

Gemäldegalerie de Berlín, Berlín, Alemania Más información: http://es.wikipedia.org/wiki/El_amor_victorioso

PIDO Y DISCULPO

Solo quiero una cosa:
Oler tus ojos mientras te beso,
saborear tu voz mientras te observo
tocar tu aroma mientras te escucho,
mirar tu piel mientras te huelo,
escuchar tu sabor mientras te toco.
Quiero poder tocarte, olerte, mirarte, escucharte, saborearte...
quiero, en definitiva sentirte.

CULPABILIDAD

La culpa invisible derriba lentamente la cabeza
hasta la vergüenza.
Como una bomba vulgar que descubre, con rabia,
el caos del desvelo.
Rosa verde que vomita entonces el polvo de la noche.
Es una decisión importante desprenderse con soltura
del aluz del silencio.

SUEÑO... DE LIBERTAD

Soñé una guitarra sin cuerdas.
Soñé una paloma sin alas.
Soñé una avestruz descoyuntada.
Soñé una música desafinada.
Soñé un músico sin alma.
Soñé un poeta sin sueños.
Soñé la libertad encadenada.
Pero, ¿soñaba?