CUANDO EL MUNDO SE HAYA ROTO

Volvemos cuando el mundo
se haya roto,
y nuestro banco se haya
caído
por la ventana.
Volvemos para decir:
"TE QUIERO"
y para hacer balance
de como funciona
nuestro mundo.
¿Y si no volvemos?
¿Vamos a perder nosotros?
¿O van a perder ellos?
¿O no va a perder nadie?
Quizá lo más sencillo
sea lo menos conveniente.
Quizá lo más sencillo
sea lo más doloroso.
Por eso tengo que
complicarme la vida.

Cierra la puerta
dame una patada en las costillas.
Con un verso mal escrito
y un piano desafinado.

Aquí no estoy bien.

Cierra la puerta
grita,
simplemente grita.

No puedes hacer nada más.
Necesitas salir pero no puedes.
Te tienes que ir.

Cojo palabras desordenadas
para juntarlas en una canción
sin sentido.
Te la dedico
es tan absurda como pretenderte.

Cierra la puerta
corre
el tercero en discordia,
yo ya estoy muerto.

EL NIÑATO MÁS FELIZ DEL MUNDO

Dejaré las ventanas abiertas
para que se cuelen las preguntas inocentes
y se escapen las palabras que dicen no.

En equilibrio constante,
sobre el miedo incontenible.
Sí, estoy aquí para mirarte.

Dejaré los brazos abiertos
para que me persigas hasta la cama
y me hagas feliz.

El niñato más feliz del mundo.

Rómpeme la cara,
hazme daño de una vez,
por favor.

Todo se lo debo a tus manos.

En equilibrio constante
sobre el miedo incontenible.
Sí, estoy aquí para mirarte.

Un sabor,
entre la revolución y la esperanza.

Un grito,
entre el dolor y la ruptura.

Solo, sobre la cuna,
con las sábanas revueltas.
Corre,
           la pesadilla te destruye.

¿Dónde está mi voz?
¿Creo? ¿Veo? ¿Voy?
¿Qué más?

Dejaré los pulmones abiertos
para que tu alma absorba a la mía.

Edvard Munch, El Grito, 1893

SI PIENSAS ESTO ES QUE TUS SUEÑOS YA ESTÁN MUERTOS.

Música: A. Vivaldi, Invierno.

Y quizá pienses que soy un gilipollas
disfrazado de lobo feroz,
buscando a los cerditos
para llevárselos a la cama
y devolverlos a los sueños
de donde nunca debieron salir.

Si, bajo la luz del mediodía,
tus sueños se presentan con un
plato de odio y una botella de ironía,
pídeles que se destruyan, sin dejar rastro.

Y quizá pienses que soy un estúpido
disfrazado de señorita de alterne,
buscando un caballero al que follarse
para respirar entre gotas de sudor
y transportarse a los sueños
de donde nunca debió salir.

Si bajo la luz del plenilunio
tus sueños se presentan con un
moratón en la mejilla y una patada en la rodilla,
pídeles que no se recuperen, que se mueran allí mismo.

Y quizá pienses que soy un maricón de mierda
disfrazado de niño sensible,
buscando alguien que lo quiera
para joderle la vida
como yo que me la jodo a mí mismo.

Jackson Pollock, Number 8, 1949. Neuberger Museum, State University of New York