De sobra sé que mi poesía es inútil. Mis versos son retales fugaces. Cenizas de sentimientos confusos. Mis palabras son volubles manifiestos de los pocos días que quiero cantar. Emociones derrumbadas en bailes solitarios. Música sin rumbo en voces monofónicas.
Letras que escapan en recuerdos.
Plumas sin tinta condenadas al destierro. Ostracismo de voces buscando liberarse. Salir de un baúl cerrado para la vista del mundo. Crueldad eterna. Susurros clamando soledad. Pájaros apretados en las fibras de un papel.
Tinta azul de bolígrafo BIC.
Estrofas sin coherencia. Bocas cosidas. Labios atados. Metáforas incomprensibles. Ojos visibles del más allá. Luces con sombra de luciérnaga apagada. Sufrimientos callados a base de gritos. Lágrimas guardadas en esencias intactas. Perfumes del día a día. Gotitas de licor amargo y caliente. Agua borrosa del olvido. Besos nunca dados. Besos nunca pedidos.
Lapiceros sin punta buscando pareja.
De sobra sé que mi poesía vida es inútil.
Wassily Kandinsky. Composición VII.
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