CUANDO EL MUNDO SE HAYA ROTO

Volvemos cuando el mundo
se haya roto,
y nuestro banco se haya
caído
por la ventana.
Volvemos para decir:
"TE QUIERO"
y para hacer balance
de como funciona
nuestro mundo.
¿Y si no volvemos?
¿Vamos a perder nosotros?
¿O van a perder ellos?
¿O no va a perder nadie?
Quizá lo más sencillo
sea lo menos conveniente.
Quizá lo más sencillo
sea lo más doloroso.
Por eso tengo que
complicarme la vida.

Cierra la puerta
dame una patada en las costillas.
Con un verso mal escrito
y un piano desafinado.

Aquí no estoy bien.

Cierra la puerta
grita,
simplemente grita.

No puedes hacer nada más.
Necesitas salir pero no puedes.
Te tienes que ir.

Cojo palabras desordenadas
para juntarlas en una canción
sin sentido.
Te la dedico
es tan absurda como pretenderte.

Cierra la puerta
corre
el tercero en discordia,
yo ya estoy muerto.

EL NIÑATO MÁS FELIZ DEL MUNDO

Dejaré las ventanas abiertas
para que se cuelen las preguntas inocentes
y se escapen las palabras que dicen no.

En equilibrio constante,
sobre el miedo incontenible.
Sí, estoy aquí para mirarte.

Dejaré los brazos abiertos
para que me persigas hasta la cama
y me hagas feliz.

El niñato más feliz del mundo.

Rómpeme la cara,
hazme daño de una vez,
por favor.

Todo se lo debo a tus manos.

En equilibrio constante
sobre el miedo incontenible.
Sí, estoy aquí para mirarte.

Un sabor,
entre la revolución y la esperanza.

Un grito,
entre el dolor y la ruptura.

Solo, sobre la cuna,
con las sábanas revueltas.
Corre,
           la pesadilla te destruye.

¿Dónde está mi voz?
¿Creo? ¿Veo? ¿Voy?
¿Qué más?

Dejaré los pulmones abiertos
para que tu alma absorba a la mía.

Edvard Munch, El Grito, 1893

SI PIENSAS ESTO ES QUE TUS SUEÑOS YA ESTÁN MUERTOS.

Música: A. Vivaldi, Invierno.

Y quizá pienses que soy un gilipollas
disfrazado de lobo feroz,
buscando a los cerditos
para llevárselos a la cama
y devolverlos a los sueños
de donde nunca debieron salir.

Si, bajo la luz del mediodía,
tus sueños se presentan con un
plato de odio y una botella de ironía,
pídeles que se destruyan, sin dejar rastro.

Y quizá pienses que soy un estúpido
disfrazado de señorita de alterne,
buscando un caballero al que follarse
para respirar entre gotas de sudor
y transportarse a los sueños
de donde nunca debió salir.

Si bajo la luz del plenilunio
tus sueños se presentan con un
moratón en la mejilla y una patada en la rodilla,
pídeles que no se recuperen, que se mueran allí mismo.

Y quizá pienses que soy un maricón de mierda
disfrazado de niño sensible,
buscando alguien que lo quiera
para joderle la vida
como yo que me la jodo a mí mismo.

Jackson Pollock, Number 8, 1949. Neuberger Museum, State University of New York

LA MANZANA DE SAFO

...Como la manzana dulce se vuelve roja en la rama,

alta sobre la más alta y olvidada de los cosechadores

-pero no la han dejado por olvido: es que no la pudieron alcanzar-...

Safo de Mitilene.

Como la manzana de Safo

colgado de la rama melancólica

pende de un hilo mi sueño.

Salto y me revuelvo,

en busca de un experto en

subir escaleras.

No puedo conseguirte y 

sin embargo

te ríes de mí

como un pecado

tan original como la vida.

Soez como el viento,

vital como el suspiro.

Un mordisco y

todo perdido.

Un pájaro llegó a su corazón

y puso su nido

dejando un ático

de desesperanza.

Me callo y no vuelvo

para decir adiós

a la manzana.

Si no puedo olvidarlo,

tendré que hacerlo.

¿Qué?

Locura

¿Para?

Sobrevivir.

Hay que matar a la manzana

aunque yo muera con ella.

SI TE VAS...

Pero deja tu recuerdo,

déjalo solo en mi pecho.

F.G.L.

Leyendo el camino

a la alucinación,

recuerdo,

entre sueños

que marcan nuestras

realidades,

que siempre nunca

me has querido.

Todo aquello que yo sueñe,

se diluye en un soplido,

y si el viento llega fuerte

las estrellas ya no vienen.

Si el mar embravecido

respira en mis pulmones,

una lágrima de reflejos

se escurre entre la medianoche.

Si realmente fuera posible

un número cantaría,

al piano de la mañana

para decir que me quieres.

Si te vas

sin que yo me entere,

maquilla de ardor mi dicha,

para que los pájaros vuelen,

y el canto de las serpientes

se vuelva tibio y ausente.

Si te vas,

nunca has venido.

Si me voy,

nunca he llegado.

SIN CONOCERTE

Muy poca cosa es, de cierto, aquel que encuentra muchos motivos razonables para abandonar la vida.

Epicuro de Samos.

Los días están nublados

y tengo frío.

La soledad infinita se vuelve

como un relámpago de sol.

Solamente puedo saber

dónde está el principio 

y el final.

Dónde voy a morir.

El Destino y los Dioses

saben más que nosotros.

Quiero deshacerme,

como una burbuja de miel,

como un relámpago en la noche.

Seremos dos luces

que no brillan.

Dos,

sólo dos.

Vivamos hasta morirnos.

Murámonos viviendo.

La luz del sol se apaga

para mis ojos.

Tú te vas,

me quedo solo.

Ante un abismo de poderosos truenos.

Resuenas

como los cascos agitados en la guerra.

Cada golpe de suerte,

se frustra entre tus manos.

Cada golpe de vida,

muere entre tus piernas.

Yo me muero

sin conocerte,

porque quiero

conocerte

antes de morirme.

HISTORIA DE LA LUZ DE LAS ESTRELLAS

La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea. Hay vastos paisajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie.

El amante. Marguerite Duras.

Caerán las hojas de la lluvia

y las gotas de los árboles.

Todo se volverá dulce

y eterno.

Burbujas de esponja,

carros de jabón.

¿Jugamos?

Luces y sombras.

Desprecio absoluto por todo.

Dolor innecesario.

Caerán las hojas de la lluvia

y las gotas de los árboles.

Si me quieres matar

hazlo cuanto antes.

Nada vale,

todos juntos

hacia el paraíso perdido.

Bailando.

Sobre el suelo mojado,

cae una rosa.

Caerán las hojas de la lluvia

y las gotas de los árboles.

Llueve en Segovia.

Creo que cada vez estoy más triste.

Sólo te quiero

para quererte.

No soy nada,

nunca llegaré más allá

del futuro presente.

No soy nada,

mi vida,

es como la historia de la luz de las estrellas.