PIDIENDO UN RESPIRO

Cada uno tiene lo que puede.
Cada uno tiene lo que hace.
Cada uno hace lo que puede.

Algunos nacen para vivir,
pero yo nací para soñar.
Ahora sé que los sueños no se cumplen.
¿O son imaginaciones mías?
Algunos nacen para vivir,
pero yo nací para morir.

Buscando en el vacío margaritas deshojadas.
Pidiendo un respiro,
pidiendo el aliento de tu sonrisa.
Seguiré deshojando margaritas.
Sólo soy un pétalo perdido.
Seguro que dices que no.
Seguiré deshojando margaritas.

SOBRE ARENAS MOVEDIZAS

Sí, la vida se construye con sueños rotos.

Se construye con lunas deshojadas,
con recuerdos de palabras,
con sueños de refranes.

Sobre arenas movedizas.

Sí, la vida se construye con sueños rotos.

Perderse y ahogarse.
Volver a vivir.
Perderse y ahogarse.

Restos de ideas.
Frases inconclusas.

Sí, la vida se construye con sueños rotos.

DESEO SER SUSPIRO

Versos paganos,
sombras de castillos derruidos.
Lágrimas, muchas lágrimas.
Sufrir es tan útil como la muerte.
Un suspiro que disipa la niebla,
para que mis ojos traten de verte.
Deseo ser suspiro, sólo para entrar en ti.
Deseo ser suspiro, sólo para ser tuyo.
Deseo ser suspiro, para flotar en tu sonrisa.
Deseo ser suspiro, para navegar en tus palabras.
Deseo ser suspiro, para ser lo último que hagas.
Versos paganos,
sombras de castillos derruidos.
Deseo ser suspiro, sólo para poder morirme contigo.

LLEGA EL MOMENTO DE SENTIRNOS, CÓMO SI FUÉRAMOS ESTRELLAS

Si no puedo decirte nada, es porque no te quiero.

Si no te quiero, no puedo decirte nada.

Si no me quieres...

Sólo hay una forma de saberlo, sólo tenemos una forma de entendernos. Respira conmigo. Coge aire, así de fácil, yo también lo estaré haciendo. Ahora, suéltalo, con cuidado, así, con cuidado, como si dejases caer una delgada pluma. Así, es fácil, muy bien.

Ahora cógeme la mano, despacio. Siento cada uno de mis dedos rodeado de caricias. Leve y suave, como una nube de espuma. Despacio y sintiendo. Despacio. Llega el momento de sentirnos, como si fuéramos estrellas.

Bésame, así de fácil, bésame. Abre tus labios. Te entrará un suspiro. Es mi alma que se quiere unir a la tuya. Yo trataré de retenerla, para que no nos hagamos daño.

Acaríciame la cara. Solamente acaricia, mirando al infinito.

DESDE LA FUENTE

Escrito en el jardín de Miguel Delibes. Segovia.

La fuente está llena de recuerdos de Amor,

Hoy hay deseos ocultos bajo las estrellas.

La fuente recuerda la pasión atropellada,

mientras, su corriente purifica mi alma.

Deseos de un corazón apaleado.

Sueños de noches envidiadas.

La fuente está llena de recuerdos de Amor.

Sentado a su lado, codicio su suerte.

Quizá yo no sea merecedor de esos recuerdos.

Quizá solo sea un corazón sin aceite.

Los gorriones cantan, su voz,

hiere más dentro mi reposo.

Sentado en el poyo, deseo,

deseo hacer lo que otros aquí hicieron.

Miro alrededor, el calor me hace solitario.

En el suelo, caída, una moneda.

¿Casualidad o Destino?

Su cara es Venus, de Botticelli.

(10 céntimos italianos)

Pediré un deseo:

pasión contigo, sobre este mismo sitio.

Que ahora sea esta fuente,

cronista de todo...

La moneda cae al agua, con un murmullo.

Digo tu nombre, un susurro.

Posdata: 

Ahora Venus, en el fondo,

mira y sonríe con asombro.

Ojalá vea, desde el Olimpo,

cómo mis ojos alimentan 

la fuente de su pereza;

cómo mis labios, laten de ansia.

Quiero, anhelo y deseo.

EL FUEGO DE LA VIDA HA VUELTO AL CORAZÓN

El aliento de la vida a vuelto al corazón.
El fuego de mi mirada se enciende.
Quiero volver a verte.
Quiero volver a verte y que no me mires.
Quiero volver a verte.
Tú eres...
Volátil,
Etéreo,
Frágil,
Fugaz,
Nuevo,
Gracioso,
Pequeño.
Quiero volver a verte.
Que me mires, que me veas.
Darte con la mirada un milagro.
Mi energía viaja hacia tus ojos.
La luz dilata nuestras pupilas.
Verte y no tocarte.
Eres...
Imposible.
Quiero volver a verte.
Verte para sentirte.
Sentirte para quererte.
Contigo...
El fuego de la vida a vuelto al corazón.

La escala del fuego de René Magritte.

DE SOBRA SÉ QUE ES INÚTIL.

De sobra sé que mi poesía es inútil. Mis versos son retales fugaces. Cenizas de sentimientos confusos. Mis palabras son volubles manifiestos de los pocos días que quiero cantar. Emociones derrumbadas en bailes solitarios. Música sin rumbo en voces monofónicas.

Letras que escapan en recuerdos.

Plumas sin tinta condenadas al destierro. Ostracismo de voces buscando liberarse. Salir de un baúl cerrado para la vista del mundo. Crueldad eterna. Susurros clamando soledad. Pájaros apretados en las fibras de un papel.

Tinta azul de bolígrafo BIC.

Estrofas sin coherencia. Bocas cosidas. Labios atados. Metáforas incomprensibles. Ojos visibles del más allá. Luces con sombra de luciérnaga apagada. Sufrimientos callados a base de gritos. Lágrimas guardadas en esencias intactas. Perfumes del día a día. Gotitas de licor amargo y caliente. Agua borrosa del olvido. Besos nunca dados. Besos nunca pedidos.

Lapiceros sin punta buscando pareja.

De sobra sé que mi poesía vida es inútil.

Wassily Kandinsky. Composición VII.